Amenaza

Apriete

es mi verga en tu culo

y tus manos negras

sujetas por mis cumpas

y tus grititos histéricos

un tanto perversos

y saber que no va a venir nadie.

Patota

son mis monos

parados enfrente

todos los días

(o algunos

nomás,

para que siga la incertidumbre)

esperándote.

Intimidación

es

un auto parado en la puerta de tu casa

con cuatro tipos

con cara de ex canas

y prontuario de ex canas

y vida de ex canas

y tu hija que no llega

de comprar yogur y queso de rayar

en el chino de la vuelta.

Miedo

es no poder dormir.

Es que te duelan las piernas

en la cama

mientras tu señora duerme.

Es sufrir

cagadera

en la oficina

porque el nene

está en el cole

sin vos,

sin nadie que sepa.

Cagazo es no saber

o saber

qué va a pasar mañana

o pasado

con vos

con tu vieja

con tu gente

con tu ciudad.

Amenaza es cuando te digo

“que tengas buen día”

o “que te vaya

muy bien”.

Amenaza

es

cada dulce promesa

que te hago

mirándote a la cara.

Ustedes ya estan muertos.
No lo saben pero
ya están muertos.
Podridos,
en descomposición
irreversible.
Son mierda
que se va fundiendo con la tierra.
Mierda muerta.
Ya están muertos.
Hola.

De gorilas

El auténtico gorila menemista/odia a los negros.
El auténtico gorila K/también.


Hay, claro que sí, gorilas K.


Por negro y latino,
pero especialmente por negro,
el gorila menemista odia a Chávez.
El gorila kirchnerista/más bien no.


Un gorila kirchnerista es
un gorila menemista
que entre Menem y su agonía
y el poder
eligió el poder.
Es un converso.
Un gorila menemista es
alguien que odia demasiado
a los gorilas montoneros:
sus reparos con los K
son estéticos.


Para un gorila kirchnerista no hay nada mejor
que un gorila exmenemista devenido K.
Para un gorila menemista no hay nada mejor
que un gorila antikirchnerista.


Crear dos, tres, muchos Perón,
es el eslogan del gorila menemista.
Evita montonera
es el sueño irrealizable del gorila kirchnerista.


0 km., countries y viajes por el mundo cerrando negocios
hacen las delicias
de gorilas menemistas
y gorilas kirchneristas/por igual.


Alarmas, perros,
guardias y vidrios blindados/ polarizados
son la falsa ilusión de seguridad
de gorilas K
y menemistas.


Pizza con champán
es demasiado gorila
hasta para el auténtico
recalcitrante
gorila K.
Cordero patagónico bien servido.


Carlitos y Néstor
son los hijos gorilas
de un portero gorila
de Barrio Norte.


Madres y abuelas
son gorilas K.
M. Macri
es gorila menemista.


Hay generaciones
de gorilas.
Histórico:
“los negros arrancan
el parqué para hacer asado”.
Contemporáneo:
“si les das la casa
arrancan el inodoro
y lo cambian por vino”.
El campo los contiene a ambos.


Puerto Madero es el paraíso
ideado por
el gorila menemista visionario.
Desde allí sueña con la vuelta,
con las putas, el champán…
La invención del viagra
no hizo más que encender sus sueños
de derrotar al tiempo
y a los K.


En Puerto Madero,
tarde o temprano,
acabará viviendo el gorila K.

Poema con putos

Decir "gay” es de puto.
Decir “puto” es de puto caliente
con otro puto más joven
un sábado a la madrugada
en un telo.


Decir "gay” es de puto
que vive con la mamá
a los cuarenta
enamorado de su gata
y secretamente puto.


El gay es un tapado
que sueña con casarse
vestida de blanco
y usar delantal para hacer los fideos
el lunes al mediodía.

Decir “marica” es de puto viejo
que lee los versos de Federico
y odia a los curas que lo educaron
y busca trolos por Avenida de Mayo
o toma café en Babieca.


Pronunciar “trolo” con voz alegre
es de puto amanerado
del ambiente del teatro.
Pepito Cibrián pronuncia “trooolo”
con acento musical.


Decir “trolo” con desprecio
es de mina setentista
más o menos zurda y gorila
cuyo límite moral
es la homosexualidad ajena.


"Loca" es de travesti,
que es un puto pero con más rollo.


Un auténtico puto dice “puto”
al que se lo clava,
y un auténtico macho dice “puto”
mientras se clava a un puto.


Argentina no es “gay friendly”.
Argentina es un país de putos.
Somos todos putos.
De tan machos
somos todos putos.


Como dijo un puto:
“El mundo se hizo puto”.

Como Angus Young

Angus Young toca la guitarra así.
Lo hace así.
Pela, se mueve, puntea así.
Es un virtuoso sin igual
que escandaliza a las mamás
y se menea sin parar
en el escenario,
así.
Se viste de pibe
y sale a tocar.
Es un rocanrolero loco
que no para de tomar,
un tipo difícil para la ley.
Nos gusta mucho
Angus Young:
es nuestro stalker, nuestro ejemplo a seguir.
Un día, lo sabemos, vamos a ser
así,
como él, y vamos a tocar también como él,
así,
¿ves? Así.

Para O, con amor y sordidez

O
odia todo lo suyo y todo lo de los demás.
Quiere ser famoso como Chiche Gelblung
o JW
o el hijo de Menem.
Y va a castings a probar suerte.
Se compra el Clarín y va a castings
con la secreta esperanza de que no se trate de un engaño
que el clasificado sea un clasificado de los de en serio
que esta vez no sea una trampa para cazar prostis
una engañifa para futuros taxiboys.

Quiere cariño, también.
Pero piensa “amor”
y pronuncia “caca”,
Sueña “novia”
y se despierta gritando “puta”.
Y va a Killer a probar suerte.
Se ducha y va a probar suerte,
a buscar minas que sean inferiores,
no tan degeneradas,
y bien sumisas,
con todos los dientes.

Y quiere un cuerpo que atemorice a los hombres
y atraiga a las mujeres.
Pero vive enfermo, engripado
con anginas y flema
tomando antibióticos y fumando
marlboros en cualquier bar, fastidiado
por no poder ganar millones
luchando en el valetodo
o entrenando con los Pumitas
en Francia.

Y quiere conocer el mundo,
ver países, trolas,
hablar idiomas.
Pero la costa está tan cerca
y tan barata y tan sin hippies
que todos los veranos se moja las patas
en el Océano Atlántico
puteando a los que se fueron lejos
a malabarear
y volvieron cambiados
y a los que se fueron lejos
a malabarear y no volvieron
porque cambiaron.

Él es duro: no cambia. Sigue esperando
a que se mueran todos
o a que él la pegue y pueda
desde su anhelado olimpo mediático
cagarse en todos y reír;
cagarse en sí mismo y reír.
Porque
odia todo lo suyo y todo lo de los demás
también.

Un retrasado mental va en coche al muere

Un retrasado mental va en coche al muere:
la lengua afuera, alegre y jadeando.
Con registro nuevo y cédula verde.
Maneja un Volkswagen lindo, lustradito.
Y si por al lado se acerca un negrito
en moto o en bici, amaga que dobla,
y sigue por Moreno.

El retrasado mental maneja por la sombra
y toca bocina a ver si el semáforo
que está allá en la esquina
se pone en verde
y le cede el paso.
El coche se hamaca atrás y adelante
y toca bocina, toca, toca y toca.

El verde aparece y él se relame:
saca arando el coche orondo
sin pensar que alguien puede estar cruzando.
¿Pero qué le importa? ¿No es él acaso inmortal en ruedas
y allá en la vereda pedazos de mierda?

El retrasado mental acelera,
por Libertador, por Córdoba, por Las Heras
y los muertos de hambre caminan por la acera.
Y él hace llamados (es un dios alado
subido a su importado) y toca bocina, esquiva, putea.

Y dobla esquinas –zarpado-
manejando con una sola mano
hasta que un buen día, allá por Belgrano,
se la pone feo Barrancas abajo
y el forro se muere roto y desangrado.

(de “El General Quiroga va en coche al muere”, de Borges)

¡Eso digo yo!

Vos decís: “La vida es una rica
–¡riquísima!-
cosecha
de viñetas (cuadritos)
con putitas que se creen top
y pibitos que se creen zen
con anteojitos baba
y pijitas microscópicas como su vida
–¡riquísima!-
que se van pudriendo de tanto esperar”.

Y yo digo “¡pero qué rica que es la vida…!
Si está llena de bichitos preciosos
que no te dan SIDA si te pican
(no como los trolos),
y es tan pero tan rica la vida
que los negros se cuelgan de la reja
y se hacen mierda los brazos con las púas del alambre
y se dejan comer los tobillos por mis perros,
feroces ellos,
para poder venir a la vida
y tener i-pod
y culear interminable e incestuosamente
pero sin que te persiga nadie”.

¡Eso digo yo!

Pero vos decís:
“mierda” y "fisura".
Y yo digo que la mierda es rica
y
que
evidentemente
nos encanta a todos.

Me voy a encerrar a esperar

Allá afuera
solemnidad de autos pasando por la calle
botellas rotas por pendejos, con solemnidad,
rumor de putos toqueteando
y toqueteándose
y de ratas afanando.

La ducha tira
agua fría
caliente fría
caliente, tira.

Hoy salgo por última vez,
a ver si todavía me matan
estos forros
a la vuelta de la esquina.
Hoy: miércoles (20% de
descuento con todas las tarjetas
en mi supermercado).

La lista de mis compras:
- fideos
- pilas
- pañales
- armas

Y después
voy a buscar refugio
en casa,
a tapiar todas las puertas
a esconderme
de los monos ladrones fumadores de paco
de los putos mirones fumadores de paco
y a esperar que algún
hijo de puta
abra por fin esa puerta
y se encuentre
de golpe
con lo que nunca soñó
y siempre supo:
un terrible
escopetazo
en la pija.